—hautapen literarioak—

Bilbo'ko lau poeta

Luis Cosme Cubas

("Habitaciones vacías" liburutik)

Me gusta retrasarme para poder gozar hasta en la espera,

también, porqué no, los movimientos gráciles de tu cintura de vaca,

y la pelusa que te envuelve y te da un aura de aldea y chorizo de fresquera,

y me gusta también, porque es muy sana tu sonrisa sin trampa ni cartón,

y el sudor que te traspira del sobaco.

Me gusta el color sonrosado de tus tetas, y también la forma como cierras las puertas,

Cómo subes las tapias, recortas los cromos y conoces los nombres de los pájaros.

Disfruto como un niño pensando en el calor que despides

muy de mañana cuando haces carreras con las sábanas.

Y sobre todo me gusta cuando dices que estoy ya muy viejito

me tienes que cuidar, no dejar que me moje la lluvia.

Jesus Etxezarraga

("Olerki solteak" liburutik)

gure hitza egin duzulako

mendiak saltoka dabiltza

goizalde gilzapetu bat

fruturik gabeko lur landu lehorra

andurerik gabeko bularra

lorarik gabe udaberritutako sagarra

berorik gabeko su garra

kolorerik gabeko muzkerra

maitasun gabeko gezurra

erantzunik gabe maitemindua

hala gara gu

esker txarrekoak baikara.

Ignacio Ezquerra

("Euridice" liburutik)

Para despues de nuestra muerte

(Poema en la Luna Negra)

Lejana de sí misma, cercenada,

la tierra ha detenido sus orillas.

Mientras Ariadna llora, desolada,

Teseo está llorando de rodillas,

distante en otra Naxos, en la quilla

del tiempo. La tragedia consumada

alzó la vela negra que apolilla

esta esperanza amarga y despiadada.

El mito no ha cesado, permanece

como ese mar, buscando el hondo nido

en donde nuestro sino se adormece.

¿Es la reencarnación en el olvido?

¡quizá he vuelto a soñar que aún amanece

si es que mirando al mar he sonreído!

Emilio Sagasti Barrenetxea

("Las hojas de la muerte" liburutik)

recuerdo el momento en que empezamos a disminuir

hasta el punto en que cada suelo era una meseta de rectas

donde nuestros pasos eran impotentes

en el largo recorrer de esquina a esquina

                                                           mucho

olvidamos poco a poco porque

de los recuerdos

el más inútil

es el de la pasada grandeza